La vida había dado un
giro peligroso. Fue seguramente en un momento en el que me quedé pensando en
otra cosa, seguro fue el día mismo que me di cuenta que mi relación perfecta
jamás acabaría en el vestido y la misa, o, el día que murieron mis aspiraciones
de fama. El tiempo acababa la belleza y el exceso de trabajo, la inteligencia,
pero todo giraba con ruido y prisa. Giraba. Giraba, giraba. Jamás se detenía.
Nunca arrancaba. Giraba…
Desde entonces estaba
suspendida en una burbuja que en los momentos más angostos era una cuerda floja
sostenida por la tensión mientras que por capitulo, la vida se había tornado en
una comedia que no era divina ni causaba risa. En eso descubría que mi
catecismo había resultado: sufría, por el mero arte de sufrir.
Sufría la relación de
trabajo y el exprimir del cuerpo, la mente y las ganas. Sufría la relación con
el espacio físico, la cola, el ladrón y el metro que se atrasaba siempre. Sufría
el cuerpo que se deslizaba por la ducha cuando estuve sola y dejaba
salpicaduras moradas en la rodilla. Pero sobre todas las cosas sufría la
soledad de aceptar que sufría sin que aquello fuese relevante porque a quienes
pudiera importarles se habían ido.
Ese momento si lo
recuerdo, fue alrededor de una mesa con las confidentes de siempre que perdí la
voz para quejarme. Para siempre desde ese momento entendí que era tiempo de
estar rotundamente sola. Ya nadie miraba, hablaba, quería.
Por eso, miraba
afanosamente el espacio. La casa ya no era la mía. La ciudad me había olvidado
y yo la miraba horrorizada. Ya no era el patio de los sueños, ni el café con
amigos. Era la camisa que se había manchado y había tirado a la última gaveta por el simple temor de
tirarla de un solo golpe.
No hay comentarios:
Publicar un comentario